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domingo, 15 de noviembre de 2020

Hermosa soledad de Jimmy Liao*


3 DE ENERO   DESPEJADO















Sueño 

que corro por una llanura desierta.
Hasta donde alcanza la vista hay niebla,
la luz de mi mano pronto se apagará.

 

 

En este mundo solitario corro sin cesar,
sin dejar de repetirme:
ya llego,
ya llego.

El camino se extiende infinito ante mí,
mientras el viento aúlla en mis oídos…

Con un restallido,
de repente emprendo el vuelo.

**
9 DE ENERO  NUBOSO

Abro la puerta, te invito a entrar.

En el interior la luz es tenue

deja que te encienda una lámpara.

Si te puedes quedar un ratito,

te prepararé una tetera.

 

Fuera hay un silencio inquietante

y el cielo se ha ido oscureciendo.

 

El gato atigrado que se encuentra al pie de la escalera

clava los ojos en la lejanía.

Un pájaro sale disparado de repente de entre los arbustos,

y vuela asustado hacia las oscuras nubes.

 

De un momento a otro, el mundo cambia.

Tenemos que encontrar un lugar y un momento,

tranquilos y sin prisas.

 

¿Aún lo dudas?

 

Voy a cerrar la puerta.


**

17 DE ENERO  NUBES Y CLAROS


La rosa no se lo cree.

 

Su cuerpo se estremece de miedo.

—¿De verdad que hay gente en el mundo que no me quiere?

 

No me atrevo a responder,

porque tengo miedo de que, de pronto, se marchite.


**

22 DE FEBRERO  NUBOSO  IRRUPCIÓN DE UN FRENTE FRÍO

Excepto los poetas,
¿hay alguien más en el mundo
capaz de nadar en una piscina sin agua?


**

6 DE ABRIL  NUBOSO


Abren y cierran puertas sin cesar,
se abre una puerta y se vuelve a cerrar,
se cierra y se vuelve a abrir.


Buscan sin cesar al otro
y después de encontrarlo, se separan,
y después de separarse continúan buscándose.


**

7 DE MAYO  DESPEJADO

Ella dice que entiende las cartas sin palabras al leerlas.

Dice: «En esta clase de cartas, se ocultan por todas partes

señales secretas de felicidad».

Sabe leer también las intenciones.

Detecta inmediatamente las mentiras de los amantes.

Dice: «Nadie se fía de mí, me piden que les enseñe mi título.

Pero para la felicidad o los engaños entre amantes

no hacen falta pruebas».



**

24 DE JUNIO  GRUESOS NUBARRONES



















Las chisteras de los magos

celebran su reunión en el desierto.

Han decidido utilizar sus poderes mágicos

para que todos los solitarios del mundo

puedan alegrarse juntos.

 

Sopló un vendaval

y dispersó sus ritmos musicales.

Los sombreros de copa volaron como hojas caídas

arrastradas por el viento en torbellino:

solo quedaron los solitarios,

suspirando profundamente

en mitad del vendaval.


**


17 DE JULIO  LLUVIA Y CLAROS ALTERNÁNDOSE

El caballo de madera del tiovivo en el que cabalgaba huyó.

 

Pero el pobre caballo de madera,

que se agita a pesar de las ataduras, 

pese a todo va dando vueltas alrededor del mismo sitio.

 

Toda la vida dando vueltas,

en el fondo sin saber que hay que correr como un loco

para poder dirigirse de veras a la libertad.


**

26 DE AGOSTO  DESPEJADO

Una hoja está a punto de marchitarse y caer,

y yo soy la única persona del mundo que lo ve.

Aún soy pequeño y no entiendo muchas cosas,

pero le prometo que vivirá siempre en mi corazón.


**

5 DE DICIEMBRE



















Desde luego, tengo que trepar al árbol,

así puedo verte claramente por fin.
Veo que, al cruzar el puente de piedra,
admiras los peces del riachuelo.
Veo que huiste del bosque de la añoranza del amor,
en cuclillas, en la cuneta cogiendo flores,
seguramente crisantemos para tu amante.
Las nubes que parecen algodón de azúcar
acaban de pasar sin prisas por encima de mi cabeza.
Desde luego, no debo apartar la vista de ti,
porque sólo podré echarte de menos desde la distancia.




Jimmy Liao es ilustrador de libros-álbum y referente de la literatura infantil. Nació en Taipei, Taiwán, en 1958. Se licenció en Bellas Artes con especialización en Diseño y trabajó doce años en una empresa de publicidad. Hermosa soledad recoge una etapa de su vida en la que, diagnosticado con leucemia, se vio obligado a permanecer aislado de su familia y amigos. Periodo en el que cambia su opinión de la vida, descubre lo mucho que tenía por decir y se propone además “dejar algún legado al mundo, o un recuerdo para mi hija”. 


(Jimmy Liao, Hermosa soledad. Trad. por Jordi Ainaud i Escudero. Calibroscopio y Barbara Fiore: Buenos Aires, 2014.)


martes, 10 de noviembre de 2020

Joanna Newsom - Leaving The City

EN ALGÚN LUGAR de Maria Wine


















En algún lugar

tiene que haber un rayo de luz

que disipe las tinieblas del futuro

una esperanza

que no se deje matar por el desencanto

y una fe

que no pierda inmediatamente la fe en sí misma

En algún lugar

tiene que haber un niño inocente

al que los demonios no han conquistado aún

un frescor de vida

que no espire putrefacción

y una felicidad

que no se base en las desgracias de los demás.

En algún lugar

tiene que haber un despertador de la sensatez

que avise el peligro de los juegos autoaniquiladores

una gravedad

que se atreva a tomarse en serio

y una bondad

cuya raíz no sea simplemente maldad frenada.

En algún lugar

tiene que haber una belleza

que siga siendo belleza

una conciencia pura

que no oculte un crimen apartado

tiene que haber

un amor a la vida

que no hable con lengua equívoca

y una libertad

que no se base en la opresión de los demás.

 

(Trad. Francisco J. Uriz)

Soy pan, soy paz, soy más - Lizbeth Román

miércoles, 29 de julio de 2020

La mirada poética


“Hace unos días vi sobre la mesa una tajada de sandía. Y así, sobre la mesa desnuda, parecía la risa de un loco. Si no fuese porque me resigno a un mundo que me obliga a ser sensata, gritaría de susto ante las alegres monstruosidades de la tierra. Sólo un infante no se espanta: también él es una alegre monstruosidad que se repite desde el comienzo de la historia del hombre. Sólo después viene el miedo, el apaciguamiento del miedo, la negación del miedo, la civilización, al fin y al cabo. Mientras tanto, sobre la mesa desnuda, la tajada chillona de sandía roja. Agradezco a mis ojos porque se siguen asombrando. Aún veré muchas cosas. A decir verdad, aún sin sandía, una mesa desnuda también es algo que merece verse.” 

(Clarice Lispector, Un soplo de vida)


domingo, 7 de junio de 2020

Seguir, seguir tocando

Omar bin Musa

Seguí tocando

Esto es una advertencia para todos.

El mañana no es tu amigo.

El mañana es un visitante para cuya llegada no estás preparado,
cuyos cambios de ánimo no podés anticipar.
No los podés anticipar porque nunca sabés
si va a llegar a tu puerta trayendo flores o un arma,
pero sabés que está todo el tiempo acercándose.

Esto es una advertencia.

Nunca dejes que se consuma el fuego de la lámpara.
Nunca dejes de hacer tu música, incluso si el disco está rayado,
la aguja quebrada y el micrófono desconectado-
seguí tocando.

Incluso cuando estés parado mirando los amenazantes arrecifes,
donde los corales parecen hechos de cuchillas y navajas,
donde el cielo apenas brilla con una luz de carbón
encima de los tiburones y los intermitentes cardúmenes,
donde te movés entre mareas de información
(algunas correctas, otras erróneas, otras sencillamente dementes)
olas de opinión tan potentes que amenazan con ahogarte-
seguí tocando.

Incluso cuando sientas que la amistad es un campo de batalla
donde la brisa está cargada de ego y desconfianza,
donde el afilado sol se oscurece
por un billón de flechas que cantan con la claridad de los pájaros,
donde intercambiamos palabras encendidas en bares y autos recalentados,
donde sentimos que somos lo que queda de los naufragios
de los ideales abandonados-
seguí tocando.

Incluso cuando las respuestas negativas se apilen como pirámides
y te digan que no tenés talento
y que nadie quiere escuchar a un rapero de un pueblo chico de Australia
y que ninguna radio va a poner tu música
y gritás y gritás y nadie te escucha-
seguí tocando.

Pero no estoy seguro de por qué deberíamos,
cuando claramente las posibilidades apuntan en contra nuestra.
Porque sé que el corazón de los hombres
es un pastizal donde florece la oscuridad.

Todo lo que sé es que tengo suerte de estar acá
y que algún día, pronto, este hombre de pasión y lujuria
va a ser polvo y cenizas.
Y que voy a esparcirme de vuelta en el suelo del que salí
y que no quiero que mi último suspiro sea un lamento.
Quiero poder decir que salté del acantilado cuando fue necesario,
que bebí del cáliz cuando me lo pasaron.
Que incluso cuando el disco estaba rayado,
la aguja quebrada y el micrófono desconectado-
seguí tocando.

Esto es un advertencia para todos.
El mañana no es tu amigo.
Así que nunca dejes que el fuego de tu lámpara se consuma.
Porque nunca sabés
cuándo podría terminar hoy.

(Omar bin Musa, Trad. Tom Maver)

Yo quería quedarme como estaba

Louise Glück
El umbral

Yo quería quedarme como estaba,

quieta, a diferencia del mundo,
no en medio del verano sino en la fase previa
al brote de la primera flor, el momento
en que nada es pasado aún -

no en medio del verano, intoxicante,
sino a fines de la primavera, cuando el césped no es alto todavía
al borde del jardín, cuando los tulipanes precoces
empiezan a brotar -

como un niño que ronda un umbral, observando a los demás,
los que entran primero,
tensa fusión de brazos, atento a los
fracasos ajenos, las vacilaciones ajenas

con la brutal confianza infantil de un inminente poder
preparándose para vencer
esas flaquezas, para sucumbir
a la nada, el tiempo directamente

previo a la floración, la época de la maestría

antes de la aparición del don,
antes de la posesión.


(Louise Glück, Trad. María Negroni)

lunes, 4 de mayo de 2020

Tres poemas de Lara Segade



Anoche pensé que nos separábamos
y esta mañana, al sol
tocás el piano
mientras me abrigo
para salir.
Nada se mueve
salvo tus manos
blancas sobre lo blanco.

Parece posible
una vida así.



Como los perros atados 
en la puerta del súper
a cada rato, un vuelco
del corazón y enseguida
la desilusión, la posibilidad
de que nunca
venga el que esperan
y de ahora en más
esto sea todo.




Quiero saber si vamos a dejar
la marca de los esqueletos
en la piedra, el dibujo
de un trébol
algo
de nosotros dos
juntos, en este planeta. 



(Lara  Segade, La maquinaria celeste)

lunes, 6 de abril de 2020

Postal


volver al agua

jueves, 19 de marzo de 2020

Postales del encierro

Un viejo zapato, mal parado


 Flores de poliéster 



Baja humedad, sobre las hojas  

Te miro, te conozco

Despeja la nube que cubre la mañana


viernes, 6 de marzo de 2020

Oficio de la memoria, un poema de Florencia Lobo

Oficio de la memoria

La memoria
es un arma de
doble
hilo
con uno cose
por el ojo del presente
pedacitos de pasado
con el otro va
hilvanando
jirones de hoy
tiempo raído
en esa estampa
indescifrable
del futuro.
(Florencia Lobo, El lento deambular de las tormentas, 2018)



sábado, 29 de febrero de 2020

Un poema de Paula Giglio

Sofia Bonati


Principio antrópico

Una palabra más
y se rompe el equilibrio.
El agua líquida no es casual;
tampoco la distancia
entre el Sol y la Tierra:
un poco más acá, y seríamos vapor;
un poco más allá, y seríamos de hielo.

(Paula Giglio, En el cuerpo, 2016)

miércoles, 19 de febrero de 2020

Jorge Luján










Hoy comencé a vivir yendo hacia atrás,
por ninguna razón en especial,
para ver de frente el paisaje opuesto,
para meterme detrás del espejo,
para desaprender lo que distrae
o para ser de nuevo nuevo
y empezar otra vez hacia adelante.











TUMBA TUMBA RETUMBA

No es contra el mundo 
que embiste el rinoceronte
sino contra esos cuernos
que por nada se quitan
de en medio de sus ojos


Isol


MI CUERPO Y YO

Yo soy muy diferente de mi cuerpo

él es largo y flaco
yo de cualquier manera

él camina de frente
yo hacia todos lados

él se baña con agua
yo me baño con risa

él de noche se duerme
yo me escapo a los sueños

él se pone viejo
yo no me pongo nada

yo soy muy diferente de mi cuerpo
pero lo elijo entre todos
porque me deja ver por sus ojos


(Poemas de Jorge Luján extraídos de Un ángel todavía y Palabras manzana)