Roberto Juarroz y la poesía novena

Transcribo poemas de Roberto Juarroz (1925-1995) para no insistir demasiado en mí misma (como diría el propio Juarroz).

Los poemas salen de su Novena poesía vertical; y la llama, de mi casa.

42

Se podrá apagar todos los fuegos

pero nunca se acabará el humo.

Aquello que no alcanzó la dignidad del fuego

termina conformándose con la humildad del humo.

Aquello que no tuvo una mano que lo encendiera

termina por renunciar a esa mano

y se queda a solas con el humo.

Aquello que no pretende calentar nada,

ni siquiera calentarse,

se refugia en el secreto de ser humo.

Pero el secreto del humo es doble.

Primero: también el humo calienta.

Segundo y principal:

el humo es anterior al fuego.

43

Hacerse a un lado,

abstenerse,

no importa en qué clima.

Sumar las noches como ensalmos

y quedarse al margen,

sin pronunciarlos siquiera.

Desviar la eternidad levemente

y permanecer allí en suspenso,

como un insecto en una grieta.

Sólo así,

abandonando a veces temporariamente la vida,

es posible seguir viviéndola.

46

Se ha perdido una nota.

No sabemos el compás ni la escala,

pero la obra se descompone hacia el poniente

como una flecha rozada al pasar por una pluma.

Se ha extraviado una línea.

No sabemos la figura o el cuadro,

pero la imagen se acorrala contra un borde

como una fiesta en cuyo centro cae un fruto negro.

Se ha borrado un matiz.

No sabemos en qué zona o en qué mundo,

pero ese casi nada irreparable

lo hiere todo para siempre.

48

Para la música oculta en la espuma

debe haber cierto oído de caracol no aplastado

o por lo menos algún tímpano dispuesto

para captar otros sonidos que no sean

las rudas cacofonías de los hombres.

El sonido del silencio, por ejemplo,

o el sonido que recubre como sal toda escritura

o aquél cuyas puertas sólo abren ciertas músicas,

ya que toda la música

no es más que el umbral de otro sonido.

Y aunque carezcamos del órgano apropiado,

como también de otros sentidos

para aprehender las ondas sueltas de la vida,

hay sin embargo en nosotros

un minúsculo extremo de algo,

una axial limadura de luz,

una punta quebrada,

que sin saberlo forma parte también de ese sonido.

Partículas de todo caen sobre nosotros,

partículas extraviadas, partículas previstas,

pero también nosotros caemos sobre todo

y a veces nos fundimos con ese último sonido

como con la vena transparente

de otro viento que pasa.